É tinta de caneta, é ideia caída, é jeito de doer.
É orgulho vencido, e dói no coração.
É folha de papel, é o minuto mais puro.
É por tudo, é para nada.
É um nó, é para fora.
É desabafo mudo, é ao que a palavra não chega.
É um dia inglório, é noite sem sossego.
Onde ter alma não basta, onde o silêncio é mundo e todas as vozes ecoam dentro de mim.
